Se recorta el bigote. Se lava la cara. Se mira en el espejo. Tiene sida. Ese-i-de-a. Ayer lo supo. Día nublado. Alerta ambiental. Jugaba la selección. Fue a la consulta. Le entregaron un sobre. Un sobre blanco. Un sobre demasiado blanco. Lo abrió en el ascensor. Positivo. 7° piso. Cero positivo. 6° piso. Huequito. 5°piso. Colisa. 4° piso. Marica. 3° piso. Sidoso. 2° piso. Maraca. 1° piso. Maraca culiá. Suena el teléfono (el teléfono de un sidoso). Sale del baño. Es su madre. Viste el partido?. No mamá. Estuviste con restricción? No mamá. Te compraste la estufa? No mamá... Mamá, tengo sida. Silencio. Estás ahí mamá? Un gemido. Tu/Tu/Tu/Tu/Tu/. Camina hacia la cocina (la cocina de un sidoso). Se prepara un café. Se le caen los fósforos. Mira la hora. Se rasca una mano. Recoje los fósforos. Bebe el café. Se sienta a esperar. Pasan 2 semanas. El teléfono vuelve a sonar. Es la madre (la madre de un sidoso). Cariño. Si mamá? Cáncer. Lo tuyo es cáncer. Nos vemos el domingo.
3 comentarios:
Increíblemente mi texto preferido es el único que no tiene comentarios... aprovecho entonces de ser la primera en manifestar que es éste un relato escalofriante.
Gracias anónimo.
Aunque no tengo el agrado de conocerte, misteriosamente, raramente, bloqueadoramente te conozco, y de la mejor forma, a travès de lo que eres de verdad, puro cuento, pero del bueno.Gracias por tus palabras que muchas veces me han llegado a doler...
tus cuentos, increibles....
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